as coisas melhores

Luís Manuel Gaspar

calem a notícia

Café Orfeu

Nunca tinha caído

de tamanha altura em mim

antes de ter subido

às alturas do teu sorriso.

Regressava do teu sorriso

como de uma súbita ausência

ou como se tivesse lá ficado

e outro é que tivesse regressado.

Fora do teu sorriso

a minha vida parecia

a vida de outra pessoa

que fora de mim a vivia.

E a que eu regressava lentamente

como se antes do teu sorriso

alguém(eu provavelmente)

nunca tivesse existido.

 

Manuel António Pina

os pássaros nascem na ponta das árvores

As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros

Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores

Os pássaros começam onde as árvores acabam

Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se

Deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal

Como pássaros poisam as folhas na terra

Quando o Outono desce veladamente sobre os campos

Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores

Mas deixo essa forma de dizer ao romancista

É complicada e não se da bem na poesia

Não foi ainda isolada da filosofia

Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros

Quem é que lá os pendura nos ramos?

De quem é a mão a inúmera mão?

Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo

the edge effect

 

Daniel Kukla
 (Joshua Tree National Park, California)

18

 The Laughing Heart

your life is your life
don’t let it be clubbed into dank submission.
be on the watch.
there are ways out.
there is a light somewhere.
it may not be much light but
it beats the darkness.
be on the watch.
the gods will offer you chances.
know them.
take them.
you can’t beat death but
you can beat death in life, sometimes.
and the more often you learn to do it,
the more light there will be.
your life is your life.
know it while you have it.
you are marvelous
the gods wait to delight
in you.

Charles Bukowski

falling for no reason

via

destecer

a escritora e ensaísta Marina Colasanti esteve por cá recentemente nas Palavras Andarilhas. A Rita Pimenta do blog Letra Pequena teve a sorte de conversar com ela e conta-nos tudo aqui.

A Moça Tecelã

Acordava ainda no escuro, como se ouvisse o sol chegando atrás das beiradas da noite. E logo sentava-se ao tear.
Linha clara, para começar o dia. Delicado traço cor de luz, que ela ia passando entre os fios estendidos, enquanto lá fora a claridade da manhã desenhava o horizonte.
Depois lãs mais vivas, quentes lãs iam tecendo hora a hora, em longo tapete que nunca acabava.
Se era forte demais o sol, e no jardim pendiam as pétalas, a moça colocava na lançadeira grossos fios cinzentos de algodão mais felpudo. Em breve, na penumbra trazida pelas nuvens, escolhia um fio de prata, que em pontos longos rebordava sobre o tecido. Leve, a chuva vinha cumprimentá-la à janela.
Mas se durante muitos dias o vento e o frio brigavam com as folhas e espantavam os pássaros, bastava a moça tecer com seus belos fios dourados, para que o sol voltasse a acalmar a natureza.
Assim, jogando a lançadeira de um lado para o outro e batendo os grandes pentes do tear para frente e para trás, a moça passava os seus dias.
Nada lhe faltava. Na hora da fome tecia um lindo peixe, com cuidado de escamas. E eis que o peixe estava na mesa, pronto para ser comido. Se sede vinha, suave era a lã cor de leite que entremeava o tapete. E à noite, depois de lançar seu fio de escuridão, dormia tranquila.
Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.
Mas tecendo e tecendo, ela própria trouxe o tempo em que se sentiu sozinha, e pela primeira vez pensou como seria bom ter um marido ao seu lado.
Não esperou o dia seguinte. Com capricho de quem tenta uma coisa nunca conhecida, começou a entremear no tapete as lãs e as cores que lhe dariam companhia. E aos poucos seu desejo foi aparecendo, chapéu emplumado, rosto barbado, corpo aprumado, sapato engraxado. Estava justamente acabando de entremear o último fio da ponta dos sapatos, quando bateram à porta.
Nem precisou abrir. O moço meteu a mão na maçaneta, tirou o chapéu de pluma, e foi entrando na sua vida.
Aquela noite, deitada contra o ombro dele, a moça pensou nos lindos filhos que teceria para aumentar ainda mais a sua felicidade.
E feliz foi, durante algum tempo. Mas se o homem tinha pensado em filhos, logo os esqueceu. Porque, descoberto o poder do tear, em nada mais pensou a não ser nas coisas todas que ele poderia lhe dar.
- Uma casa melhor é necessária, - disse para a mulher. E parecia justo, agora que eram dois. Exigiu que escolhesse as mais belas lãs cor de tijolo, fios verdes para os batentes, e pressa para a casa acontecer.
Mas pronta a casa, já não lhe pareceu suficiente. 
– Para que ter casa, se podemos ter palácio? – perguntou. 
Sem querer resposta, imediatamente ordenou que fosse de pedra com arremates em prata.
Dias e dias, semanas e meses trabalhou a moça tecendo tetos e portas, e pátios e escadas, e salas e poços. A neve caía lá fora, e ela não tinha tempo para chamar o sol. A noite chegava, e ela não tinha tempo para arrematar o dia. Tecia e entristecia, enquanto sem parar batiam os pentes acompanhando o ritmo da lançadeira.
Afinal o palácio ficou pronto. E entre tantos cômodos, o marido escolheu para ela e seu tear o mais alto quarto da mais alta torre.
- É para que ninguém saiba do tapete. - disse. 
E antes de trancar a porta à chave, advertiu: - Faltam as estrebarias. E não se esqueça dos cavalos!
Sem descanso tecia a mulher os caprichos do marido, enchendo o palácio de luxos, os cofres de moedas, as salas de criados. Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.
E tecendo, ela própria trouxe o tempo em que sua tristeza lhe pareceu maior que o palácio com todos os seus tesouros. E pela primeira vez pensou como seria bom estar sozinha de novo.
Só esperou anoitecer. Levantou-se enquanto o marido dormia sonhando com novas exigências. E descalça, para não fazer barulho, subiu a longa escada da torre, sentou-se ao tear.
Desta vez não precisou escolher linha nenhuma. Segurou a lançadeira ao contrário, e, jogando-a veloz de um lado para o outro, começou a desfazer o seu tecido. Desteceu os cavalos, as carruagens, as estrebarias, os jardins. Depois desteceu os criados e o palácio e todas as maravilhas que continha. E novamente se viu na sua casa pequena e sorriu para o jardim além da janela.
A noite acabava quando o marido, estranhando a cama dura, acordou e, espantado, olhou em volta. Não teve tempo de se levantar. Ela já desfazia o desenho escuro dos sapatos, e ele viu seus pés desaparecendo, sumindo as pernas. Rápido, o nada subiu-lhe pelo corpo, tomou o peito aprumado, o emplumado chapéu.
Então, como se ouvisse a chegada do sol, a moça escolheu uma linha clara. E foi passando-a devagar entre os fios, delicado traço de luz, que a manhã repetiu na linha do horizonte.

(img)

sonhos felizes

My Little Airport

(traduzido às escuras, parece que o tema se chama: Andar a pé no jardim zoológico é coisa séria  )

lugar reservado

caminhas na luz dos meus olhos e em tempo gordo fazes as honras da casa.
guias-me pela cassiopeia 
adornas os meus cabelos com romãs e resguardas-me dos vidros e escarpas.
eu prolongo a estadia, demoro-me 
enquanto aguardo outra face da lua, recolho-me
e reservo lugar na eternidade.
para dois.



(img.) 

cidade maravilhosa

Gabriel and Tiago Primo - Living on a Wall (2009)

lisboa a contar

Sexta-feira, 7 de Setembro
                  - 17h- Contando pelas Ruas com início debaixo do abeto centenário do Jardim do Príncipe Real - acompanhados pelo acordeão de Rini Luyks e pelos contos dos contabandistas e amigos - (público familiar - entrada livre)- caminhada com pausas para contos no Miradouro de São Pedro de Alcântara (com oferta de maravilhosa vista para o Castelo de São Jorge), na Cervejaria Trindade (com oferta duma imperial), no Largo do Carmo (com oferta de cantorias e contarias da Ana Sofia Paiva) e terminando em grande no Largo do Teatro Nacional de São Carlos;

                  - Serão no Teatro da BARRACA (cada espectáculo - 4 euros - bilheteiras abrem às 20h para vender bilhetes para ambas as sessões da noite):
                                    21h00 - Contando à Portuguesa com Cristina Taquelim e António Fontinha;
                                    22h20 - Ben Haggarty (contos em inglês sem tradução)
                 - 23h59 - Micro-Maratona de contos no Bar A BARRACA - contos com um máximo de 7 minutos de duração - inscrições em festivalcontoslisboa@gmail.com - entrada livre


Sábado, 8 de Setembro
             - 10h30 - Contos no Jardim da Estrela com Benita Prieto (Brasil) - ( entrada livre)
             - 16h00 - Contos do Sobe e Desce (com os contabandistas e amigos) - (público familiar - entrada livre) - encontro no Largo do Camões
             -17h30 - - Apresentação do livro de Rodolfo Castro "A Intuição Leitora, A Intenção Narrativa" da Editora Gatafunho (com o apoio IELT-FCT) e Conversa sobre a Narração com Cacharoletes da Grant's no Bar A BARRACA
             - Serão no Teatro da BARRACA (cada espectáculo - 4 euros - bilheteiras abrem às 20h para vender bilhetes para ambas as sessões da noite):
                                    21h00 - Manuel Garrido e Maria del Mar 
                                               (contos em portuñol com ilustração ao vivo projectada)
                                    22h20 - Jan Blake (contos em inglês sem tradução)
             - Contatinas de Luís Carmelo com Nuno Mourão no Bar A BARRACA depois dos espectáculos - entrada livre



Domingo, 9 de Setembro
              - 10h - Contos com Vista para o Horizonte (público familiar - entrada livre)
Encerramos em festa com todos os contadores do festival e com música de Rini&Bastolini olhando para o boca do Tejo por onde partiram os navegadores portugueses para desbravar tantas TERRAS INCÓGNITAS
- no Anfiteatro ao ar-livre do Center for the Unknown da Fundação Champalimaud 

via 

do imaginar

 ( img.)

"... procura Alfândega da Fé, lá pelas terras quentes do azeite e da amêndoa. Desliza um pouco para a direita, até Parada; aí estás numa varanda sobre a linha sinuosa do Sabor, é numa curva larga do rio, sítio de passagem a vau entre campos e desertos, que fica, ainda, o Santo Antão da Barca, no seu último verão antes da grande cheia.

ou vai até ao Pocinho, onde agora acabam os comboios que correm Douro fora. Aí vai ter, a esse Douro adormecido por mil albufeiras, o Sabor, que desce de Espanha e passa rente a Torre de Moncorvo. Vai subindo com dedo, desenhando linhas de pescoço, curvas de ombro, cornucópias, passa Felgar, terra de oleiros esquecidos, passa Cilhades, a abandonada, passa quintas vazias que ainda têm nomes bonitos e ilusões de gente, e voltas a encontrar o Santo Antão, pousado no lado esquerdo.(...)"

 cn

(img)

o que sobre nós virá

um dizer ainda puro

imagino que sobre nós virá um céu

de espuma e que, de sol em sol,

uma nova língua nos fará dizer

o que a poeira da nossa boca adiada

soterrou já para lá da mão possível

onde cinzentos abandonamos a flor.

dizes: põe nos meus os teus dedos

e passemos os séculos sem rosto,

apaguemos de nossas casas o barulho

do tempo que ardeu sem luz.

sim, cria comigo esse silêncio

que nos faz nus e em nós acende

o lume das árvores de fruto.

diz-me que há ainda versos por escrever,

que sobra no mundo um dizer ainda puro.

Vasco Gato, Um Mover de Mão, Assírio e Alvim, 2000.

img. Katia Chausheva

no silêncio da minha mãe, lembro todas as palavras

Explicação da Ausência

Desde que nos deixaste o tempo nunca mais se transformou

Não rodou mais para a festa não irrompeu

Em labareda ou nuvem no coração de ninguém.

A mudança fez-se vazio repetido

E o a vir a mesma afirmação da falta.

Depois o tempo nunca mais se abeirou da promessa

Nem se cumpriu

E a espera é não acontecer — fosse abertura —

E a saudade é tudo ser igual.

Daniel Faria, in "Explicação das Árvores e de Outros Animais"

a fictitious congratulatory letter

poeira cósmica

Dois cometas atravessam o firmamento,
cruzam-se e juntam-se sem colidirem,
seguem caminho, lado a lado,
duplicando o brilho, duplicando o fulgor,
rasando o éter ao dobro da velocidade,
astros gémeos, parelhas de estrelas,
de cujo rasto no céu
se falará durante séculos na terra.

Frederico Lourenço

in Santo Asinha e outros poemas, Caminho, 2010

wonderland

Echoes-Infinity-The Forest by Shinji Ohmaki

Singapore Art Museum

evitemos os gestos bruscos

Paciência

Faz-se o amor como se fosse um castelo
de cartas. Copas, paus, ouros, espadas. Um equilíbrio
difícil. Negros sobre vermelhos, damas e valetes
no meio de reis e ases. Ponho uma carta
sobre a carta que tu puseste; e tu acrescentas
a essa ainda outra. Até onde? Nesse jogo, não
convém respirar com muita força; evitemos
os gestos bruscos, os que deitam tudo abaixo,
de súbito; e espreitemos o olhar de cada um de nós,
quando nos preparamos para fazer subir o castelo.

Assim, ponho a minha emoção sobre o sentimento
que me confessas. Não precisas de mo dizer;
basta que eu saiba que os teus dedos brincam
entre corações e manilhas; que a tua voz treme
quando o edifício se parece com um labirinto;
e que ambos descobrimos uma saída, para um lado ou outro
da toalha. Na mesa, com efeito, podem já
nascer as flores, cantar as aves que brotam
de uma ilusão de primavera, ou morrerem frases
e borboletas que esvoaçam numa corrente de ar.

Por que abriste a janela? Agora que tudo caiu,
sem que um nem o outro tivéssemos feito alguma coisa
para isso, de quem é a culpa? Então,
aproveitemos este silêncio breve, enquanto a tarde
não chega, e recomecemos o jogo.



Nuno Júdice, A Fonte da Vida

img. daqui

escape from noise

img.

uma fogueira pequenina

Não sei se sabes

que a meio da manhã

o verde dos teus lábios

passou para as encostas

e um gomo transparente

adormeceu nos juncos e abriu.

Abriu um brilho qualquer

na gruta fria e pôs uma fogueira

pequenina numa taça

e elevou as mãos quentes

pelo dia.

talvez tu saibas que o principal

do amor

é uma montanha de efeitos secundários.

Rui Costa






 img.

uma história em que os adultos andam todos à nora e dois miúdos vão à sua vida sem olhar para trás. oxigénio!

 

oração

 Gordana Popovic

E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente
das urzes, um silêncio, uma palavra;
traz da montanha um pássaro de resina, uma lua
vermelha...

Herberto Helder  

as rugas da cidade

Meus olhos têm melancolias,
minha boca tem rugas.
Velha cidade! (...)

Carlos Drummond de Andrade

 

 JR e José Parlá - Los Surcos de la Ciudad: La Habana, Cuba.
via
 

nunca ressuscitará, visto que nada ressuscita

De que armas disporemos, senão destas
Que estão dentro do corpo: o pensamento,
a ideia de polis, resgatada
De um grande abuso, uma noção de casa
E de hospitalidade e de barulho
Atrás do qual vem o poema, atrás
Do qual virá a colecção dos feitos
E defeitos humanos, um início.



 





A Terceira Miséria
Hélia Correia
Relógio d’Água